HÁ 40 ANOS, A GUERRA!

E, por muito incrível que isso me possa parecer, a verdade é que hoje completam-se exactamente 40 (quarenta!!!) anos, sobre a data – a tão distante e saudosa data!... – em que embarquei no paquete Niassa para Angola, mobilizado para aí combater na guerra.

Tinha então uns verdinhos 22 anos e, já com 1 ano de meio de tropa, aqui, no que ao que então chamava-mos Metrópole, avancei para Angola onde permaneci mais 26 meses! Tudo somado, foram quase 4 anos de tropa e, logicamente de perda de tempo na vidinha cá do” je”. Mas, como sabemos, na data era assim: Ou se seguia a via da guerra forçada e obrigatória, com todas as muitas consequência que daí poderiam advir, ou se se “pirava” para o estrangeiro e teríamos que daí também retirar os naturais inconveniências futuras na nossa vida...

Fui então e por lá andei mais de dois anos, comandando uma secção de uma dezena de militares, rapazes bons e humildes, naturais do Minho e que felizmente chegaram sãos e salvos às suas terras natais. Mas, para que assim acontecesse, não foi de todo fácil, não...

Passámos sede e fome, dormimos em locais inóspitos e mesmo incríveis e estivemos debaixo de fogo inimigo algumas vezes, para além dos muitos sustos que bastas vezes apanhámos. Sim, porque muitas vezes tivemos medo! E não foram tão poucas quanto isso...

Um dia talvez escreva umas memórias desses tempos que, embora fossem os melhores da minha idade, porque jovem, não desejaria repetir. De tal forma que, quando cheguei de volta e pisei livre daquela porra o solo da então Metrópole, considerei e continuo a considerar, que foi o dia mais feliz da minha vida! E, depois disso, já casei e sobretudo fui pai por duas vezes... Ver-me livre da guerra – com a qual todas as noites sonhei posteriormente durante imenso tempo!... – foi para mim uma felicidade imensa!

Para “ornamentar” este escrito, escolhi uma imagem que mostra o local onde tive o meu “baptismo” de fogo, exactamente na noite do dia Natal de 1967. Saí daqui a 11 de Outubro e a 25 de Dezembro já estava a “ouvi-las” e “senti-las” nesse campo de futebol, numa pequena povoação de nome Chilombo, no Leste de Angola, naquele quadrado que sai do mapa geográfico, à direita, na fronteira com a Zâmbia, junto ao Rio Zambeze.

Vinha, cerca das 10 da noite, de umas cervejas na tasquinha local (lá ao fundo, na foto) a caminho da caserna, desarmado, na companhia de um Fuzileiro, ele sim já experiente naquela coisa, que vinha armado de G3 ao ombro e com uma garrafa de bagaço numa mão quando, subitamente “elas” começaram a soar e a tracejar o céu por cima de nós: “Tá!”,”Tá!”, “Tá!”!!! Lançamo-nos de imediato para o chão e começamos a rastejar no campo de futebol, sem qualquer abrigo possível. O meu camarada fuzo ficou com o gargalo da garrafa na mão, atingida que ela foi por uma bala e começou a responder ao fogo e, aí, a coisa piorou e muito. Os “turras” viam na noite cerrada os fogachos da sua G3 a disparar e a coisa complicou-se... Tratei de rastejar cada vez para mais longe dele e a situação mudou então de figura... Lembro-me, tão bem como se fosse hoje, que às tantas até me virei de barriga para cima, dentro do campo da bola, a assistir ao espectáculo das balas tracejantes a passarem por cima, cada vez mais alto e por cima...

E ainda recordo bem que, no final da “sessão”, quando já corria na escuridão, em grande velocidade para me proteger atrás de uma empena da caserna (cuja esquina se vê em 1º plano na foto), ainda sofri um enorme impacto num bidão de gasolina que, deitado por ali, me causou dores acima dos joelhos que perduraram por muitos e muitos dias. Voei então em grande estilo e estatelei-me no chão atrás da caserna.

Um “baptismo” de fogo de um pobre desgraçado, inexperiente e ali caído cru e ignorante daquelas andanças ("maçarico", como então era tratado o novato na guerra...) que só ali não se finou porque... porque não tinha de se finar.

A foto do local do meu inesquecível “baptismo” de fogo, aí fica: